Angiolina.

Si chiama Angiolina.

Ha 98 anni.

Una vita fatta di botte, accanimenti e violenze e tanto lavoro.

Sara' alta pressappoco un metro e trenta.

A volte mi sorride, alcune giornate e' intrattabile.

Ne ha prese tante che solo il tocco da parte di un uomo le causa ribellione.

Ma io continuo a sorriderle da lontano.

E lei lo sa che le voglio bene, perche' ogni tanto cerca il mio sguardo.

Spesso scappa dalla casa di riposo, e la si trova nel giardino.

Cerca di andare a casa.

Una casa che non esiste piu'.

Cerca i figli.

Che non sa che sono entrambi morti di brutti mali.

A volte, tra le rughe, le espressioni perse nel vuoto, leggo la sua tristezza.

A volte vorrei tenerla tra le braccia per consolarla.

Ma lei, Angiolina, autonoma ed autosufficiente, continua le sue scappatelle.

Continua a cercare i figli.

Continua a cercare una casa.

Che non c'e' piu'.

Quante storie racconta la vita!

Un bacio Angiolina, da lontano pero', senno' ti arrabbi.......